martes, marzo 03, 2015

Locura

Las palabras son bolas de papel atascadas en la garganta. Tinta, que recorre mi cuerpo, que atraviesa mis venas y me expone a la muerte lenta de lo no dicho. Tú eres el cuchillo, te me clavas como espinas que sollozan dentro de la carne. Hago volteretas en la cama. Pertenezco a una rama de árbol torcida, un pedazo de sangre coagulada en una arteria, y la muerte se apodera de mis movimientos, lentos, vacíos o extremos, silenciados por tu ceguera, por tus ganas de encontrarte. Yo soy la brisa que te quema en una noche de frío, yo soy el viento que no para y te hace huir... Espantapájaros del tiempo, voy volando como la paja, vas quebrándote con mi inconsciencia y mi inocente maldad... Vuelo alto mientras tu caes en tu vuelo de soledad...

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